Глава 82
Адский
Сайлас громко застонал, когда его глаза начали мерцать. Боль быстро пронзила его голову в дополнение к жжению в горле. Даже по—прежнему полностью открыть глаза было трудно—гигантская задача для того, насколько он был сонным, — не говоря уже о том, что его ожидало туманное, расплывчатое зрелище, в котором он не мог разобраться.
«Вода…” — пробормотал он, обращаясь ко всему миру, и все же, к его удивлению, чья-то рука помогла ему сесть и предложила чашку воды.
“Вот, держи”, — щебечущий голос Валена прорвался сквозь дымку, когда Сайлас быстро взял чашку и выпил ее целиком. “Так сколько же ты выпил? Ты, должно быть, переиграл нас всех в последний раз».
“Уф”, — Сайлас наклонился вперед и схватился за голову обеими руками. Это было… ностальгическое чувство, на самом деле. Прошло много времени с тех пор, как он так напивался. И ему также напомнили, почему прошло так много времени—чувство… не было таким уж замечательным. На самом деле, это было ужасно. Помимо головной боли, в животе у него урчало, и ему хотелось выплеснуть все внутренности наружу… И все же он не мог. Это было ужасное чувство.
«В любом случае», — сказал Вален. «Не торопись. Я поставлю охрану снаружи палатки—если вам что-нибудь понадобится, крикните им.»
” Подожди, подожди … » Сайлас ненадолго очнулся от оцепенения и потянулся, дергая Валена за рукав. «Прошлой ночью… Ты видел, ты видел, кто принес меня сюда?”
“Нес тебя сюда?”
“Да», — кивнул Сайлас. “Это была, э-э, это была женщина. Я думаю. Ты видел, кто это был?”
“Не могу сказать, что я это сделал”, — ответил Вален. “Я уже нашел тебя без сознания на кровати к тому времени, как вернулся. Но, если хочешь, я могу поспрашивать у окружающих.”
“Нет, нет, все в порядке”, — сказал Сайлас. “В любом случае, это, наверное, было мое пьяное воображение».
“С тобой все будет в порядке?”
“Да, да, продолжай», — сказал Сайлас, отодвигаясь и ложась на кровать. “Мне понадобится день. Или два. Или три.”
” Сколько бы ты ни хотел», — сказал Вален перед уходом, снова оставив Сайласа наедине со своими мыслями.
Прошлая ночь была туманной, но он вспомнил несколько моментов—в частности, как он скулил, как маленький ребенок, перед тем, что, скорее всего, было призраком, изливая свои обиды и похороненные в душе жалобы. Тем не менее, это был хороший, даже в некотором роде терапевтический сеанс. Он нуждался в этом—особенно после того, как стал свидетелем размаха нападения.
“Ах, нападение”, — пробормотал он, наконец вспомнив, почему он был невероятно пьян в первую очередь. Море мертвых, разрушенные стены, банкет крови и крови, предпоследний конец света. «Уууу”, — он выдохнул воздух через губы, как будто пытался прогнать свои проблемы, потирая лицо в безумной попытке проснуться и разобраться во всем. Но он не мог—потому что все… не имело смысла.
Его попросили быть героем, но у него не было ни капли силы, которой должен обладать герой. У него не было инструментов, средств, на самом деле ничего, кроме неспособности умереть—но неспособность умереть была бесполезна перед лицом вечной смерти. Перед лицом чего — то, что даже герой будет бороться, чтобы победить. Быть героем, но не героическим; спасителем, но не спасением—и все это с израненным, разбитым, блуждающим разумом, который поцеловал здоровье на долгое прощание.
Сев обратно, он снова потянулся за миской с водой, отпил немного и использовал немного, чтобы вымыть лицо и шею. Было бессмысленно придумывать оправдания, купаться в жалости и чувстве невозможности. Ему придется это сделать, так или иначе. Какова была альтернатива? Взять несколько дюжин «хороших семян» и попытаться сбежать из замка посреди самой ужасной зимы, которую он когда-либо видел? Мог ли он вообще это сделать? Он был неуверен. Возможно.
Но мог ли Вален? Мог ли Райн? Мог ли Теннер? Захотят ли они? Ему пришлось бы лгать и обманывать каждого из них, а затем сбежать, оставив сотни умирать. Вот почему он цеплялся за надежду—надежду на талисманы, основанные на древних иероглифах. Райн был взволнован, когда дело дошло до них, ссылаясь на невообразимые возможности. Он тоже должен был быть взволнован—и он должен был молиться. Молись, чтобы они смогли отменить саму смерть. Потому что даже если бы было другое решение… он не мог этого видеть. Он не был достаточно умен, или достаточно холоден, или достаточно умен, чтобы понять это. Он был мелким человеком, которому было поручено быть героем в мире, о котором он ничего не знал.
Он выздоравливал остаток дня, тренировался несколько следующих дней, прежде чем сбросить петлю, подружился с Дерреком, сообщил Валену, а затем помчался обратно в замок, чтобы разобраться с одной «смертью», которую он уже решил—Ян.
После того, как Вален привлек внимание мальчика, Сайлас немедленно запихнул Райна и его в одну комнату и «вынудил» древних иероглифов из Иуна. Он верил, что это был единственный выход. И даже если бы это было… он никак не мог понять, сколько времени это займет. Он неустанно учился чуть меньше трех месяцев… а потом пришли мертвецы. И мертвые победили. Тьма поглотила свет, и дух человеческий не воспламенился.
Ты умер.
Точка сохранения «Кровь щенка» была инициализирована.
Символы, в отличие от того, чем, по мнению Сайласа, они были—словами,—были больше похожи на целые языки. В зависимости от изгиба и угла наклона линии значение менялось. Это были слова, но слова на языке, который был сродни тысяче языков Земли, вместе взятых. Небольшое изменение может изменить смысл всего.
Ты умер.
Точка сохранения «Кровь щенка» была инициализирована.
Символы, буквы, слова, письмена, они были похожи на молитвы—как торжественные проповеди, евангелия богов. Они умоляли, они умоляли, они истекали кровью. Дай нам. Возьми нас. Одобрите нас. Спаси нас. Уничтожь нас. Спаси нас. Спаси нас. Спаси нас. Спаси нас
Ты умер…
Ты умер…
Ты умер…
Ты умер…
Ты умер…
…
Туманный мир превратился в смесь форм и цветов. Все было одним, и одно было всем. По крайней мере, так думал Сайлас в своем пьяном состоянии. Он бормотал, спотыкался и заикался, его одержимость древними иероглифами переросла в беспорядочную болтовню сумасшедшего.
“Рик начинает изменение, разделяя два значения—жестокое и безразличное; смесь настраивает холод, и в варианте холода рик становится рииком—одержимым—или рикком—постепенным. И в этом они сливаются в смесь…”
Она горела.
Ты умер…
Это было больно.
Ты умер…
Она ослабла.
Ты умер…
Оно плакало.
Ты умер…
Он пел. Он пел слова, и он пел мелодии, и он пел буквы. Лист бумаги, чтобы зажечь весь восток. Чтобы растопить холодный снег. Чтобы вызвать пепельный дождь. Клочок бумаги. Буквы. Числа. Линии. Слова. Персонажи. Значения.
Ты умер…
” Ха — ха-ха-ха», — Сайлас безумно рассмеялся, его глаза вдохновляли окружающих на ловкое отступление. “Я понял! Если ulk сочетается с tok, они не просто сливаются, как гребаные идиотские, современные, нормальные языки! Они … они, блядь, отменяют друг друга! Блестяще! Чертовски гениально! Итак, ульто? ЧТО, ЧЕРТ ВОЗЬМИ, ЗНАЧИТ УЛЬТО?!!”
Ты умер…
” Прости меня, прости меня, прости меня, прости меня», — бормотал он в пьяном угаре, не зная, перед кем он вообще извинялся в этот момент. Это мог быть Вален—в конце концов, он видел, как Принц умирал сто, тысячу раз к настоящему времени. Обезглавлен, пронзен копьем, расчленен, взорван вдребезги… всевозможный ужас и боль.
Это все равно мог быть Райн—он бесчисленное количество раз наблюдал, как жизнь покидает маленькую девочку. Он видел, как она накренилась и согнулась, и он видел, как она плакала и ломалась. Он видел ее парализованной страхом, космическим ужасом, которому не было границ.
Это мог быть Теннер, это мог быть Сайрс, это мог быть Деррек, это могли быть сотни других, которых он видел умирающими, умирающими, умирающими и умирающими. Они все умрут. Кровь будет всегда—везде. Кусочки и обрывки того, что делало человека целым.
Это был адский пейзаж. Это был его личный ад, слепок, сделанный из цепей грешника. Расплавленная хватка жестокости, которая удерживала его среди огня, среди боли и страданий. Он не мог убежать. Он не мог спасти их.
Ты умер…
Ты умер…
Ты умер…
Он перестал смотреть. Он больше не мог смотреть. Он покончит с собой еще до того, как все это начнется. Дрожащий. Дрожащий.
Ты умер…
Ты умер…
Жизни-это прохождение вечности. Безграничные заслуги, как он узнал. Весь мир был в пределах песочных часов, и он перевернет их. Снова, и снова, и снова. Он знал все. Он видел все. Научился всему.
Он знал, как каждая служанка, и каждая служанка, и каждый бандит, и каждый заключенный будут реагировать на все. Если он кричал, если он бормотал, если он ничего не делал. Он знал, где они будут, что они сделают, все. Саша отвечал бы за картофель и проводил бы каждый день, разминая его на рассвете, с первого крика петуха до середины утра. Сэм метелил лестницу, вверх и вниз, каждый день, в одно и то же время. Каждый раз. Все время. Навсегда. Хардин, Байл, Силка, Фетил, Сио, Грег, Треска… сотни имен кружились в его памяти. Он знал все. Всё.
Ты умер…
Ты умер…
Ты умер…
…
Сайлас рассказал. Он знал, что был неправ, но тем не менее рассказал. Многие годы он полностью стер из своей памяти, но тем не менее рассказал. Еще многих он смешал вместе, поскольку все они были одинаковыми, но, тем не менее, он рассказал. И многое другое просто… исчезли, как струйки дыма, и больше их никто не видел. Шестьдесят четыре. Шестьдесят четыре…
«… шестьдесят четыре»,-пробормотал он на ветру. Всего, по его словам, прошло шестьдесят четыре года. И все же… он не был ни на день старше. Ни единой морщинки, чтобы показать это. Ни на йоту не изменилось, чтобы другие видели. Как и каждый раз, они праздновали. Они танцевали. Они пели. Они выпили. Он забыл большую часть радостей жизни—кроме того, что время от времени пил, чтобы его разум не треснул, как стекло, и не разлетелся на миллионы осколков. Он был статуей, холодной, грубой, вялой, мокрой, мокрой бумагой. Он был никем—и ничто не было им.
Ты умер…
Ты умер…
Ты умер…
…
Сайлас стоял на стене, уставившись, ожидая, предвкушая. Крошечный огонек пламени, который все это время продолжал гореть в глубине его души, был мягко разожжен. Талисманы… с талисманами было покончено. По крайней мере, некоторые. Всего четыре, если быть точным. Вот и все—он знал. Четыре-это все, что они смогли бы сделать за то время, которое у них было. Он проверил это—на самом деле потратил более пяти лет, проверяя это, снова и снова, снова и снова. Четыре. У них было четыре гранаты для многотысячной армии.
” Пожалуйста, Боже, пожалуйста», — пробормотал он молитву. “Я не могу. Уже нет. Уже нет. Пожалуйста. Пожалуйста. Дай мне завтрашний день. Пожалуйста. Пожалуйста… пожалуйста… дай мне завтра… дай мне завтра… дай мне завтра…” Его молитвы унеслись порывами ветра, когда атмосфера магии изменилась. Они пришли. Мертвые снова—как и все предыдущие времена—пришли. «Только один раз. Только один раз, пожалуйста. Только один раз…»
Ты умер…
Ты умер…
Ты умер…
…
Бедный гг