•❅──────✧❅✦❅✧──────❅•
Глаза Абеля расширились. Моника Элвуд пришла к нему в гости, и тоже утром.
«Мисс Моника…….»
Роза Элвуда, подумал он, слишком благородна, чтобы цвести в этих ветхих кучах грязи. Вот почему она всегда стучится к нему в дверь ночью, когда даже луна скрыта.
Конечно, он никогда не возмущался и не подвергал сомнению это. Это просто само собой разумеющееся и удушающее.
«Как это вдруг……».
Красивые волосы Моники развевались на ветру, как картина. Это был красный цвет, более яркий, чем осенние листья. Рассыпанный подол ее платья пах одинокой осенью глубоким ароматом розы.
Иногда реальность гораздо дальше, чем мечта. Авель почувствовал экстатический панцирь.
— Ты собираешься оставить меня стоять здесь?
«Ой…….»
Темная борода и спутанные волосы. Моника и глазом не моргнула, даже когда увидела Абеля, который был не таким опрятным, как обычно. Она давно его не видела, но даже не впечатлилась, так что неудивительно.
«……Пожалуйста, войдите.»
Внутри дома было ещё хуже. Комната с закрытыми окнами, не пропускающими ни пятнышка света, была наполнена оплавленными свечами, густым застывшим свечным воском, беспорядочными формами и резким запахом чернил и бумаги.
Моника, несколько недовольная, села на деревянный стул, который Абель торопливо накрыл носовым платком. Ее присутствие в доме, похожем на высохшую деревянную доску, не ощущавшую себя живой, было таким же соблазнительным и чуждым, как цветок, нарисованный красной краской.
К чашке, которую он поспешно принес, больше никогда не прикасались после того, как она была случайно поставлена на старый консольный столик. Моника сказала:
«У меня есть к тебе просьба.»
Абель, снявший очки, потер глаза.
«У тебя есть… услуга?»
— Да, Авель.
Абель выглядела завороженной, когда ее ярко-рыжие волосы вились между элегантными пальцами в черных кружевных перчатках.
«Вы, должно быть, пишете».
«…Да, спустя много лет».
Это был гнев мира, который лился, как бесчисленные стрелы, разрывающие пропасть на протяжении многих лет. Женщину, которая контролирует его душу, он назвал «Миром».
В тот день, когда она излила на него свой гнев и негодование, как будто ее мир вот-вот рухнет, часть Авеля умерла навсегда. С этого дня начала писать оставшаяся еще живая часть Абеля Мориса.
Поедая сушеные продукты, он писал историю своего мира, расцветающего, как цветок в комнате без света. Пусть она больше не будет больна, сверкая, но безмятежна, как светящаяся, неподвижная водная поверхность. Это было единственное спасение для него самого.
«Действительно? Почти готово?»
«Да… Это не длинная история, так что, возможно, завтра……»
Авель ответил мягко, но почувствовал подозрение. Она, не интересующаяся его произведениями и считающая их пылью, теперь спрашивает о его произведениях.
«Какое название?»
«Ах, название
